Manuel Jular, al regreso, nos vemos

Hoy el día nació brusco, raspón, estrecho, aventado y ajeno. Me digo con frecuencia que los días hay que hacerlos cada día, a mano si es posible. Hoy me lo hacen sin remedio, los dioses inútiles,o viene troquelado por un Mercachifle de turno,  y no se si tan siquiera trae la noche bajo el brazo.

Y había un sonido a nada en la repisa de la miserable luz,  sin sol en la solapa.

Incluso entre nosotros, los que cosechamos palabras, silencios…Nos quedamos a la escucha de las piedras, de su llanto, para compartir los adioses.

Hubo un tiempo en que las máquinas de coser Singer, el arreglo a domicilio de las mismas, me proporcionaba los justo para “atrincherarme” en León.

Todo era cuestión de la canilla, o del elegante mecanismo que encerraba el cabezal. Apretar delicados tornillos, o cambiar la finísima lengüeta que hacía posible que el pespunte, y el cosido, tuviera un acabado perfecto.

Pues hoy zurzo, o hago pespunte, con los recuerdos donde Manuel hacía que el exilio fuera un lugar habitable; trasterrados, nos ayudó a mantenernos vivos  en esa jungla disecada y oscura que era el franquismo, nos enseñaba los pasos, los gestos y las palabras: y contra toda previsión, fuimos capaces de repetirlos.

El magnífico juego de estar vivos, y compartirlo, como necesario, imprescindible.

Inolvidable aquella tarde, a las pocas horas de morir el compañero Allende, escuchábamos, en compañía de Nana, sus últimas palabras, en Radio Magallanes, en el viejo CCAN. Él lo hacía posible.

Me puso el nombre, en una clandestinidad luminosa, de Heliodoro, como maoísta que era, él del Pece sin tapujos, y era un privilegio discutir, siempre con su sardónica sonrisa poniendo en solfa la certeza, no dando puntada sin hilo, el hilo era de oro, su ironía,  que volaba la conversación a las alturas, o la ponía lejos del alcance  del necio; mordaz con el poderoso, con los mezquinos, de lucidez afilada, bisturí implacable.

Amigo entrañable, comunista del talante de John Berger, al que encontrará sin duda en los campos del Sueño Eterno, que rodea la Aldea de la Ausencia, que crece imparable en nuestros corazones.

Artista sin muletas, Pintor genial, admirado y respetado, con una obra de innumerables “pinturas, y otras cosas”.

Ahora será la hora de la gran exposición de esa implacable y rotunda obra.

Salud, amigo, más cerca que nunca, podré disfrutar de tu silencio en flor, de tu presencia intachable.

Y sabiendo ya, que el Tiempo es el lugar que habitamos vivos y muertos, todo esto te lo digo sentados a la misma mesa.
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ACUDIR HASTA ALCANZAR ESTA VENTANA Y VEREIS ALGO MAS DE SUS PINTURAS Y MAS COSAS.

El laberinto abierto

«La utilidad de la poesía está en recordarnos
que es difícil seguir siendo la misma persona,
porque nuestra casa está abierta, su puerta, sin llave,
y los huéspedes invisibles salen y entran.»
(Czeslaw Milosz)
Recorremos, los invitados, las estancias calurosas y los pasillos frescos. Hay cancelas
doradas, alfombras de agua, tapices arenosos que se deslizan sobre los muros, deshechos por
la ventilación. Nos orienta, en los recodos, la fantasía de visualizar la música que nuestro
anfitrión oyó en otro tiempo. Luces que nos reclaman, rostros fugaces que nos susurran en los
apartes. Pero el compromiso del explorador era comerse el mapa, que se parecía a una
partitura ardiendo, para quedar sordo. (Si Vd. pinta con música de fondo: yo escribo, camino,
sobre su pintura con tapones en los oídos, sordo sobre las brasas). Ese fue el pacto siniestro.
Pero lo perverso no es ajeno, se teje en lo familiar (Soy más freudiano que marxista, advierte el
paciente doctor). Ahí espesa, en la extrañeza que de pronto invade todo lo cercano. Por eso el
territorio no es pura oscuridad, es ‘negro sobre negro’. No es la ruptura del no conocer, más
bien es la continuidad de no reconocerse. La categoría de lo siniestro correspondería, por
tanto, a esa capacidad de enmascararse en la difícil suerte de la ‘exposición’ (No me muestro
desnudándome ante Vds. sino, disfrazándome ante Vds., parece decir el niño con voz de
tenor).
Si hay un paisaje es un paisajismo de dentro hacia afuera. Si hay muerte, no es íntima, sino la
muerte ritualizada, Réquiem, explosión de los símbolos de la muerte contra la muerte. No hay
miedo: Muerte, ¿dónde está tu victoria?. ¿Acaso no es éste tu abecedario diabólico? (Qué gran
cofrade se perdió, parecen pensar el bombero, el inspector de hacienda y el maestro,
cachondos, bajo el pesado paso). Si hay pesimismo, lo rompe un gesto blanco, como una
ventana abierta con terraza, lo que nos libra de aquella otra religión: ‘aquella política’ (Ya no
viviremos ni un minuto más en la uniformidad ortodoxa, parece creer el escéptico devoto).
Todo es un problema de los ojos. Los símbolos nos han dejado tan solos como estábamos
(Cuanto más subjetivo, más cerca de la realidad me siento, declara el óptico ciego). Las series
negras están, por tanto, llenas de color, de pequeños objetos que una mano incluyó en el
buzón de sugerencias de la esperanza.
Hay remansos y cascadas, porque hay jardín en la casa. Valles, desiertos, bosques y selvas,
en la casa. Sobreabundancia en los materiales y una extraña geometría, escasez con centro,
en la expresión. La quinta visitada hace chaflán entre las avenidas Ironía y Reflexión, que
pocos frecuentan.
Dirección: La Plaza Cúbica s/n. Lo que gira detenido. Serenidad en lo caótico, un abrazo
salvífico en medio de las catástrofes. El geómetra nos regala una geografía para encontrar,
para perderse. Sólo es supersticioso con las superficies curvas, prefiere la rectitud. No la del
moralista , sino la del cartógrafo. Brújula en mano, todo rodea ese centro poderoso que atrae
como un imán los materiales.
Aunque no es frecuente, hay quien reclama el error como hallazgo, como propia corporeidad, y
ése cuenta con nuestra admiración. Otro caso: reclamar la recurrencia y perfección de lo
hallado, no negarse a encontrar un rostro, conocido y olvidado, de tanto en vez, demuestra un
arrojo ‘darwinista’ que nos conquista. Nos seduce esa mundaneidad, ese saber estar (de
vuelta), desprovisto de coqueterías acomplejadas (El perfeccionamiento de lo hallado es un
camino zen, canta el monje noctámbulo y ‘templao’, de vuelta a su templo ).
Como actores, como poetas y músicos, convocados a estos escenarios, sabemos que la única
verdad es la ficción. La autenticidad pasa por no negar los artificios. El simulacro es la materia
de nuestro trabajo, nuestra verdad (Désenos, pues, la honradez de un baile de disfraces.
Sálvesenos de la verdad de los que se quitan la máscara y muestran el abismo vacío de su
rostro. Hoy parece sincero el cuentista).
Escenografías 1 x 1, nos esperan impacientes, como invitaciones a contar una buena historia
(La responsabilidad de aprovechar los marcos, las estancias, las escenografías es vuestra,
parece barruntar el vampiro soleado). Eso sí, sólo hemos sido invitados a estar. ¿Régimen de
media pensión o estar a régimen?. Cada invitado traiga sus alimentos.

Víctor M. Díez

 

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Nuno Moura | Nova Asmática Portuguesa

Origen: Nuno Moura | o poema insone

Nuno Moura

ainda ninguém tinha understudo.
mas ela ela sim pois claro era a melhor,
gritou calmamente:
a tua pessoa como és
transporta-me até à tremonha pesadora da descarádia
através de parafusos sem fim!
com o apoio do professor, dos colegas
e do segurança da entrada, aconcorreu-se
ao prémio revelcion de godinhaços, freguesia.
durante noites leu nas mãos para se obrigar no papel
e reproduz-se sem autorização:
senhor
guarda a vá ida para ti
tudo lá chegar em mim serente
meio riso
céuzaço.
ganhou empatada
com promessa de edição smile.
subiu no paichôn do vigilante
e pagou graça de jacinta milagres.
morreu de joelho-ferido
durante o primeiro aborto legal
em directo para uma estação doente.
—–
Resultado de imagen de nuno moura poemas
uma vez chamou-lhe um nome.
uma cara maçãrostada vinagre completamente.
e quando no circo de amigos de comentariava que
faziam xelente panelinha
fado
a conversa ao escudo começou,
a dedálica afronta aconteceu.
não chegaram ao separo.
mas passam a escrever-se só em estado de ilusão.
—–
quem nunca pecou que
atire a primeira pedra.
todos de agacharam mas
até os grãos se tornaram
incrivelmente pequen
os.
alguém disse: é o perdão
de deus.
alguém reparou: mas o mar
vem aí.
—–
foi deus não fui eu a pôr-te de bolo.
repara pedimos vinho para toda
a gente mas também ninguém quis.
foi a nossa primeira ressaca.
o mercado abancava-se por horas cedas
repolhos e aventais mealheiros
quando nos obrámos nos olhos hálitos
ainda com a mota quente das sagres
a descansar nos teus ombros.
tinha as mãos inchadas dentro da minha barriga
fiquei contigo
aderimos bem acho eu.
queria também dizer que foi por amor por amor
que me avancei agora com o teu clone.
é a tua cara mas não tem o corpo do teu pai.
—–
a queda do progresso português:
a) levantou-se para tirar a mala do compartimento
e morreu com uma cãibra no coração.
b) desliguei a ficha da tomada, morremos todos,
repetidos, ficaram os espectros, mas naquele segundo implosivo,
high-poe-tech-trisia: as almas montadas nas costas dos abutres
enchem a barriga de caras conhecidas e há uma extensão até bruxelas
que ninguém usa – informa a rapariga inglesa do tempo, o atlântico
pisca, de mail em mail, num visor passa uma nova montagem:
uma mulher começa a cantar mas depois chora e os músicos também,
na sala estão antigas unidades de informação , mas todos os azulejos
desligados, sem profundidade, caiem, os corredores de ferro onde se
cruzavam os planetas ficam desertos, a religião espera que o processador
entenda o tal tão falado livro.
c) faz bem ao coração marcar um golo ao nosso país – dizia o jovem
português naturalizado canadiano, filho do europeu morto em a).
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MARIA ESTELA GUEDES – CLÍTORIS

Origen: GAZETA DE POESIA INÉDITA

MARIA ESTELA GUEDES – CLÍTORIS

 

 

Milhares de mulheres

Anualmente

Sofrem agressões físicas

…………sob a diagnose antropológica

E médica de «mutilação

……………..genital feminina»

 

Quantas não são mulheres nem meninas

……….sim crianças, bebés ainda.

 

Não falo de tal barbárie

…………na pátria de Ísis

Nem no Iémen, Guiné nem Senegal

…….. de onde tais práticas são conhecidas

Sim em França, em Portugal,

………………..no mais civilizado continente,

Este que em Paris fez brilhar como símbolo

………….material e espiritual

A Luz que nos esclarece a mente.

 

E também

Como tremendo disparate

É uso lancetar com lâmina fina

Esse botão de carne sensível

Que endurece

……………e como delicado pénis cresce

Entre certos grupos índios da

Inesperadíssima Colômbia.

 

Porque se repetem os gestos antigos

Em partes do mundo outrora sem parentesco

………….nem conexão geográfica?

Ter-nos-ão os deuses instruído?

Pelo seu desejo de penetração?

Ou porque em dada altura

Teria sido esse o melhor remédio?

 

Ou terá sido o nosso ancestro símio

……………ainda caudado e repulsivo

O autor de tão macabros autos?

Chamaremos nós Tradição

…………..ao conjunto de atrocidades

Do nosso Pai, não Adão, sim o Macaco?

 

Mutilemos a genitalia feminina!

Rasguemos, cortemos a pele frágil,

…………..na sua humidade tímida.

Porquê? Com que objetivo?

Se a ciência só sabe que esse botão

A que Orson Welles chamou rosebud

É o órgão do prazer feminino

Eu, com o privativo saber de mulher

Garanto que o clítoris é o órgão

Próprio para a fêmea selecionar o macho.

 

E mais: como entre certas espécies

…………………….animais acontece,

……quando a população, não tendo fêmeas

………admite que machos se transfigurem nelas

………………………………….ponham ovos

……………………………viáveis

Assegurando assim a permanência do grupo

Também o bordão do clítoris conseguirá

…………tal prodígio.

 

Mulher, escolhe o que não tem pressa,

O que aspira o botão de rosa

……….o que saboreia, o que delicadamente

Aflora a pele com um beijo,

O que acaricia, o que nunca afasta do teu

………..o corpo dele.

Escolhe, ó mulher!, o que te sacia

……….o que te dá proteção e filhos

E não o que é dono de searas e carneiros,

………….músculos

Pénis grosso e comprido!

E assim, impossibilitando a mulher de escolher,

A tradição, a religião, o homem, o Estado

Fosse lá quem fosse

Pôs termo à sabedoria feminina

……..e passou ele a reinar

Mandando capar as meninas.

 

 

Do livro «Clitóris Clítoris», em publicação na Editora Urutau

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Negrita, de Yraidy D. Blanco B.

Origen: Negrita. Voces Afroféminas – Afroféminas

 

Negrita

Me has dado una piel negrita,

negrita como la noche.

Mis cabellos son tus obras,

Todo mi cuerpo es un arte.

 

Has tallado cada característica con un significado,

Y me diste una piel negrita, negrita como la noche.

 

Quien no entiende tus propósitos y no conoce tus placeres,

Degrada esta piel negrita, negrita como la noche.

 

No soy grande, ni pequeña; no soy poco, ni soy mucho.

Soy la obra de tus manos, negrita como la noche.

 

No me formé, cobré forma en el ritmo de tus dedos,

Y desde el vientre de mi madre soy negrita como la noche.

El que margina, se margina; el que acepta, acepta; el que

Aprecia, aprecia y valora una piel blanquita o negrita como

la noche.

Tú eres grande y yo soy tu obra. Tú me conoces y yo te veo.

Soy perfecta como tu cielo, hermosa como tus plantas, fuerte

como tus árboles, radiante como tu sol y una mujer negrita, negrita

como la noche.

 

 

Jpeg

 

Yraidy D. Blanco B.

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Europa, Una Profecía: El anciano de los días por William Blake.

a través de Europa, Una Profecía: El anciano de los días por William Blake.

El Anciano de los Días, 1794. Aguafuerte y Acuarela, 36.0 x 25.7 cm. Copia que se conserva en el British Museum. El personaje de la escena al que vemos inclinado, es un anciano dibujando el mundo con un compás. Es un ser creado por el ingenio de Blake, al que llamó Urizén.Ver “El libro de Urizen”.Europa: una profecía: Blake, William, 1757-1827. Fecha de creación 1794 d. C. Ex Libris.El poeta, ilustrador y grabador inglés William Blake (1757–1827) publicó por primera vez “Europa, una profecía” en 1794, un año después de la aparición de su obra América: una profecía. En ambos libros, Blake intentó determinar el patrón que se esconde detrás de la historia humana y, en particular, de los sucesos trascendentales que ocurrieron en ambos lados del Atlántico entre el final de la Revolución estadounidense en 1783 y el estallido de la guerra entre Francia y Gran Bretaña en 1793. Blake, que al principio fue un entusiasta de la Revolución francesa, percibió el surgimiento de un mundo de privación y miseria en Europa, como lo describen «La hambruna» (lámina 9) y «La plaga» (lámina 10). El frontispicio (lámina 1) incluye una de las obras de arte más famosas de Blake, «El anciano de los días», que representa a Dios Padre como una figura poderosa, tocando la Tierra con un compás. La mayoría de los libros de Blake no se publicaron en el sentido tradicional, sino que fueron impresos por coleccionistas privados o libreros de Londres por encargos especiales. Como consecuencia, son libros extremadamente raros. Esta copia, de la Colección Lessing J. Rosenwald de la Biblioteca del Congreso, es una de las nueve copias sobrevivientes de la obra.El anciano de los días. Frontispicio. Lámina 1.Tomo de E. Gombrich: Historia del arte.“Los artistas pasaron a sentirse en libertad de plasmar sus visones sobre el papel como solo los poetas habían hecho hasta entonces. El ejemplo más sobresaliente de esta nueva dimensión del arte fue el del poeta y místico inglés William Blake (1757-1827), once años más joven que Goya. Blake fue un hombre profundamente religioso que vivió encerrado en su propio mundo, desdeñando el arte oficial de las academias y renunciando a aceptar sus normas. Algunos creyeron que estaba completamente loco; otros lo menospreciaron como un pobre chiflado, y solo algunos de sus contemporáneos creyeron en su arte y le libraron de la miseria. Vivió realizando grabados, unas veces para otros, y en ocasiones para ilustrar sus propios poemas. En “El anciano de los días” se dice que Blake vio esta enigmática figura de una anciano inclinado para medir el globo con un compás en una visión flotando encima de él, y en lo alto de una escalera, cuando estuvo viviendo en Lambeth (…).Es una grandiosa visión de Dios poniendo una bóveda sobre la faz del abismo. Hay algo de la figura del Dios según Miguel Ángel en esta imagen de la creación, pues Blake fue un admirador de Miguel Ángel. Pero en sus manos, la figura se ha convertido en maravillosa y fantástica. En efecto, Blake se formó una mitología peculiar, y el personaje de la visión no fue, estrictamente hablando, un todopoderoso, sino un ser creado por la imaginación de Blake al que éste le dio el nombre de Urizén. Aunque Blake concibió a Urizen como creador del mundo, juzgó que este era perverso, siendo por consiguiente su creador un espíritu maligno. De aquí el carácter de pesadilla pavorosa de la visión, en la que el compás aparece como un relámpago de luz en una noche oscura y tormentosa.Blake estuvo tan sumido en sus visiones que rechazó dibujar del natural y confió enteramente en su mirada interior. Es fácil señalar incorrecciones en sus dibujos, pero hacerlo así sería ignorar el objeto de su arte. Al igual que los artistas medievales, no se preocupó de la perfecta reproducción de las figuras, porque el sentido de cada una de las que componían sus sueños fue de tan avasalladora importancia para él que la simple cuestión de su corrección le parecía trivial. Fue el primer artista después del Renacimiento que de este modo se rebeló conscientemente contra las normas establecidas por la tradición, y difícilmente podemos condenar a sus contemporáneos por haberle juzgado horrible. No hace siquiera un siglo que fue universalmente reconocido como una de las figuras más importantes del arte inglés.”El libro que pasamos a presentar contiene diecisiete láminas y una página inicial, Ex Libris.Lámina 2.Lámina 3.Lámina 4.Lámina 5.Lámina 6.Lámina 7.Lámina 8.” width=”657″ height=”938″ srcset=”https://euclides59.files.wordpress.com/2014/08/2682_1_15.png?w=657&h=938&zoom=2 1.5x” src-orig=”https://euclides59.files.wordpress.com/2014/08/2682_1_15.png” style=”max-width:100%;” />

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Cráneo #64: Valeria Román Marroquín

a través de Cráneo #64: Valeria Román Marroquín

 

postal en un techo ajeno

 

“Nobody wants to lie in bed with you when your flesh is rotting” 
 Daniel Johnston

 

-estaré sola-, dije por primera vez cuando sentí una mano tocándome la rodilla: eran las dos y diecisiete a.m. en la casa de un amigo sin nombre

así se debe sentir el amor, pensábamos

dejamos de hablarle a la muerte por los cráneos humeantes en búsqueda de otro vientre para acariciar
es así: llegamos tarde
los recuerdos se derretían uno a uno frente a la tv,
tan silenciosos como van cayendo las aves

ahora solo quiero pensar en aspirar una y otra vez
la ceniza que va dejando mi memoria,
mientras un muchacho rompe el asfalto en mi espalda
ahora solo quiero pensar en la casa
en los recibos que no voy a pagar,
las tareas que no quiero hacer,
los años que no quiero vivir

esas cosas

todo se va pareciendo mucho a cuando hablaba con dios
y siempre me preguntaba si cambiaría algo en mi vida
pero jamás terminé de contestar
toqué tu puerta cuando me sangraba la nariz
todo se va pareciendo a la copia de una copia de una copia
todo se va pareciendo a ese día
¿todavía puedo quedarme?
voy a llenar de sangre la pista de baile/ el futuro/ el cielo
los caminos que llevan a este corazón de ciudad
los e-mails a medio escribir
los mensajes que nunca pensamos enviar
voy a llenar de sangre todo un poema:
sentirme como en la primera/ segunda/ tercera vez
como en todos los polvos que aún no me toca probar y gritar cualquier nombre
romper con cada uno de los ecos en tu mugre boca
junto a dios
junto a uno de esos ácidos nuevos que se cantan
aquí, donde todavía sigo de pie

esta vez voy a quedarme,
y ya no quiero llorar ni recordar que estoy sola

aquí, donde me dijeron que así de bonito
se debe sentir el amor

aquí, en otro techo ajeno

 

 

 

 

 

 

 

 

pequeña reunión de promesas que todavía no están en vídeo

 

“En la catequesis 
me decían 
no jures jamás 
niña idiota.” 

Berta García Fae
t

no es ninguna novedad que mis palabras
valgan lo mismo que cinco céntimos
para los niños pobres en las latas del supermercado
una vez llegué muy ebria a casa, y tú estabas tan molesta conmigo
que decías cosas como:
“cuando eras mucho más chiquita prometiste que no ibas a tomar de grande
porque el alcohol
es malo
es horrible,
debí grabarte,
ahora mírate
no tienes vergüenza”
qué peligroso es prometer
y qué triste no tener cámaras como testigo

te digo la verdad:
me hubiera gustado mucho que me grabaran

apagaría la televisión,
pondría los videos
con todas las promesas rotas
y mis nietos pensarán
-esa historia ya me la sé, vieja loca
al final todos mueren-

una vez le dije a mi madre
que nunca
jamás en toda mi vida
prendería un cigarrillo
dije que esperaría al correcto
dije que sería
como en las telenovelas mexicanas
dije que el hombre existe más allá
de la televisión
cuando comenzaron a brotarme las tetas dije
que solo
el amor podría verlas
cuando aprendí a mentir me olvidé de llorar

dije
muchas cosas que ahora están ahogándose en el lado vacío de mi cama
y todavía quisiera creer en ellas
pero
se siente tan bien
torcer el cuello de una paloma
se siente tan bien
pisotear una flor

digo muchas cosas porque necesito hablar conmigo,
tengo que decírtelas
porque hay demasiado silencio
acumulándose
en estas manos
o es que a veces
me da vergüenza el frío
me da susto besar al fantasma con el que duermo
pero siento que estás aquí para matarme

será tu palabra contra la mía: no tenemos pruebas en vídeo
para ir al tribunal
y todos los acusados ya se fueron de la sala:
hemos perdido, mamá
he cerrado la puerta con llave
he dejado de contar los días
y los nombres
y las caras
en especial, pierdo mucho tiempo tratando de mirarte a los ojos

y sí,
no tomo
no fumo
no aplasto hormigas en la pared,
yo no soy así

soy peor

 

 

 

 

 

 

 

una vez hablé

 

una vez hablé
frente a todos los estudiosos del idioma
frente a todos los maestros,
los obispos,
los poetas,
los hombres que trabajan las máquinas,
que trabajan
todo lo que otros miles de fracasados sueñan
sé que hablé,
recuerdo mis manos embarradas
recuerdo la saliva caliente de la fosa
donde los grandes superhéroes
en las dictaduras/ en los aeropuertos
fueron enterrados por mi generación,
sosteniendo al mundo en un frasco

la teoría del universo es simple:
yo aprendí a hablar
en el vientre de mi madre
esta es la única verdad absoluta que no se respira
y nunca olvido que cada día aprendo a hablar de nuevo
esta es la verdad entre todas las otras:
el grito
también puede ser un lenguaje

yo aprendí a gritar
en los cauces de mi madre,
pero luego de eso, ya no hay mucho más que pueda decirles:
todo lo dijo ella cuando el doctor sentenció:

de tres semanas no pasa,
pobrecita ¿ya sabe cómo se va a llamar la guagua?

en ese mismo instante
el sol se abrazó al invierno:
era una madrugada maldita de 1999
no teníamos hilo en los bolsillos
y nuestra casa
todavía era de barro y arena;
creyeron todos en la sala que mamá estaba loca,
porque tuvo dos ojos bien tallados
para ver de frente estas
épocas
-estos años que vienen
ahora
a apagarse sobre sus brazos-

en ese mismo instante creyó recordar
un viejo dicho
que dictaba mano y piedra
en el pueblo donde siempre volvía a caer,
muy lejano a este exilio,
en el pueblo donde los espejos y los milagros
también necesitan de un nombre

mamá abrió la boca entonces para darle silencio al cuerpo
y los doctores
los maestros
los poetas
los obispos
todos los que nos arrancaron las manos
volvieron a desaparecer

 

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Kiñe Rupa: estreia bem-sucedida de séries infantis baseadas em histórias Mapuche

Origen: SARAU PARA TODOS

Kiñe Rupa: estreia bem-sucedida de séries infantis baseadas em histórias Mapuche


http://lafkenkurruf.com/2018/08/29/kine-rupa-exitoso-estreno-de-serie-infantil-basada-en-relatos-mapuche/

As expectativas da primeira grande exposição foram superadas ao reabastecer o antigo Auditório do Teatro Condell, em Valparaíso, com mais de 300 espectadores, onde muitos não puderam entrar para curtir o espetáculo pelo fato de não haver lugares disponíveis.
“Kine Rupa” série de bonecos inspirados em histórias Mapuche teve sua estréia no Cinema Insomnia Valparaiso, no sábado 25 de agosto em uma função especial que foi apresentado por seus criadores da organização mapuche Pewvley Tain rakizuam em parceria com a Produção Audiovisual Synoptic e New Media , além da presença dos bonecos, que foram os protagonistas do show.

 

Após a exibição dos quatro capítulos de Kiñe Rupa, um fórum foi realizado em conjunto com a equipe de criação e os fantoches da série. Crédito da foto: Simona Mayo G. 

 

A série infantil é baseada no livro de história Mapuche Segundo Llamin ñi kuyfike nütram (Valparaíso 2015) da organização Pewvley taiñ rakizuam. A obra audiovisual consiste em quatro capítulos, é estrelado por bonecos, é falada em mapudungun e castelhano. Procura encantar grandes e pequenos com músicas pegajosas, compostas especialmente para a série.
A história central é sobre Jiffy e avó Paskuala que compartilham seus dias longe da cidade, onde sua avó conta as histórias mais surpreendentes sobre bruxas Mapuche, cavernas secretas, animais que se tornam humana e da vida sob o mar.
“Ficamos surpresos com a grande recepção do público da cidade, o público de mais de 300 pessoas reflete o interesse genuíno que existe hoje para se aproximar e aprender mais sobre as histórias do povo mapuche, em mapudungun”, disse Andrea Salazar, membro da organização Pewvley taiñ rakizuam e a série “Kiñe Rupa”.
Os espectadores ficaram encantados com a criatividade da série infantil. “Eu achei bonito, muito educativo para outras crianças e também é divertido”, disse Cristóbal Aros, aluno do 8º ano. Por outro lado, Sandra Astudillo, professor Vina del Mar, que também participou do evento teve uma percepção similar “Eu gostava que foi baseado em histórias recolhidas, enfatizo que os personagens eram fantoches e musicalización foi muito bem feito”, disse ele.
Além disso, “Kiñe Rupa” foi selecionado no 12º Festival Indígena de Cinema + Vídeo em Santiago e na 3ª versão do Festival de Cinema Indígena Tuwün de Wallmapu em Villarrica. Ambos os festivais audiovisuais têm grande prestígio na América Latina.
Próxima data de exibição: 8 de setembro às 17h no Cine Insomnia (Teatro Condell), Rua Condell No. 1585, Valparaíso. O bilhete custará US $ 1.000 (o valor inicial será mantido) e a entrada será por ordem de chegada. Recomendado para público a partir dos 7 anos de idade.
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Jorge Luis Borges en #LaPupilaTv (video)

a través de Jorge Luis Borges en #LaPupilaTv (video)

 

El universo Borges, su portentosa creación literaria, su autobiografía, sus tristes afinidades políticas, su imaginación siempre sorprendente y su erudicción enciclopédica son el tema de esta emisión  de La pupila asombrada.

WordPress no deja empotrar el video y YouTube nos lo bloqueó  pero se puede ver en  https://www.facebook.com/LaPupilaAsombrada/videos/1727400387308324/

 

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