Manuel Jular, al regreso, nos vemos

Hoy el día nació brusco, raspón, estrecho, aventado y ajeno. Me digo con frecuencia que los días hay que hacerlos cada día, a mano si es posible. Hoy me lo hacen sin remedio, los dioses inútiles,o viene troquelado por un Mercachifle de turno,  y no se si tan siquiera trae la noche bajo el brazo.

Y había un sonido a nada en la repisa de la miserable luz,  sin sol en la solapa.

Incluso entre nosotros, los que cosechamos palabras, silencios…Nos quedamos a la escucha de las piedras, de su llanto, para compartir los adioses.

Hubo un tiempo en que las máquinas de coser Singer, el arreglo a domicilio de las mismas, me proporcionaba los justo para “atrincherarme” en León.

Todo era cuestión de la canilla, o del elegante mecanismo que encerraba el cabezal. Apretar delicados tornillos, o cambiar la finísima lengüeta que hacía posible que el pespunte, y el cosido, tuviera un acabado perfecto.

Pues hoy zurzo, o hago pespunte, con los recuerdos donde Manuel hacía que el exilio fuera un lugar habitable; trasterrados, nos ayudó a mantenernos vivos  en esa jungla disecada y oscura que era el franquismo, nos enseñaba los pasos, los gestos y las palabras: y contra toda previsión, fuimos capaces de repetirlos.

El magnífico juego de estar vivos, y compartirlo, como necesario, imprescindible.

Inolvidable aquella tarde, a las pocas horas de morir el compañero Allende, escuchábamos, en compañía de Nana, sus últimas palabras, en Radio Magallanes, en el viejo CCAN. Él lo hacía posible.

Me puso el nombre, en una clandestinidad luminosa, de Heliodoro, como maoísta que era, él del Pece sin tapujos, y era un privilegio discutir, siempre con su sardónica sonrisa poniendo en solfa la certeza, no dando puntada sin hilo, el hilo era de oro, su ironía,  que volaba la conversación a las alturas, o la ponía lejos del alcance  del necio; mordaz con el poderoso, con los mezquinos, de lucidez afilada, bisturí implacable.

Amigo entrañable, comunista del talante de John Berger, al que encontrará sin duda en los campos del Sueño Eterno, que rodea la Aldea de la Ausencia, que crece imparable en nuestros corazones.

Artista sin muletas, Pintor genial, admirado y respetado, con una obra de innumerables “pinturas, y otras cosas”.

Ahora será la hora de la gran exposición de esa implacable y rotunda obra.

Salud, amigo, más cerca que nunca, podré disfrutar de tu silencio en flor, de tu presencia intachable.

Y sabiendo ya, que el Tiempo es el lugar que habitamos vivos y muertos, todo esto te lo digo sentados a la misma mesa.
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ACUDIR HASTA ALCANZAR ESTA VENTANA Y VEREIS ALGO MAS DE SUS PINTURAS Y MAS COSAS.

El laberinto abierto

«La utilidad de la poesía está en recordarnos
que es difícil seguir siendo la misma persona,
porque nuestra casa está abierta, su puerta, sin llave,
y los huéspedes invisibles salen y entran.»
(Czeslaw Milosz)
Recorremos, los invitados, las estancias calurosas y los pasillos frescos. Hay cancelas
doradas, alfombras de agua, tapices arenosos que se deslizan sobre los muros, deshechos por
la ventilación. Nos orienta, en los recodos, la fantasía de visualizar la música que nuestro
anfitrión oyó en otro tiempo. Luces que nos reclaman, rostros fugaces que nos susurran en los
apartes. Pero el compromiso del explorador era comerse el mapa, que se parecía a una
partitura ardiendo, para quedar sordo. (Si Vd. pinta con música de fondo: yo escribo, camino,
sobre su pintura con tapones en los oídos, sordo sobre las brasas). Ese fue el pacto siniestro.
Pero lo perverso no es ajeno, se teje en lo familiar (Soy más freudiano que marxista, advierte el
paciente doctor). Ahí espesa, en la extrañeza que de pronto invade todo lo cercano. Por eso el
territorio no es pura oscuridad, es ‘negro sobre negro’. No es la ruptura del no conocer, más
bien es la continuidad de no reconocerse. La categoría de lo siniestro correspondería, por
tanto, a esa capacidad de enmascararse en la difícil suerte de la ‘exposición’ (No me muestro
desnudándome ante Vds. sino, disfrazándome ante Vds., parece decir el niño con voz de
tenor).
Si hay un paisaje es un paisajismo de dentro hacia afuera. Si hay muerte, no es íntima, sino la
muerte ritualizada, Réquiem, explosión de los símbolos de la muerte contra la muerte. No hay
miedo: Muerte, ¿dónde está tu victoria?. ¿Acaso no es éste tu abecedario diabólico? (Qué gran
cofrade se perdió, parecen pensar el bombero, el inspector de hacienda y el maestro,
cachondos, bajo el pesado paso). Si hay pesimismo, lo rompe un gesto blanco, como una
ventana abierta con terraza, lo que nos libra de aquella otra religión: ‘aquella política’ (Ya no
viviremos ni un minuto más en la uniformidad ortodoxa, parece creer el escéptico devoto).
Todo es un problema de los ojos. Los símbolos nos han dejado tan solos como estábamos
(Cuanto más subjetivo, más cerca de la realidad me siento, declara el óptico ciego). Las series
negras están, por tanto, llenas de color, de pequeños objetos que una mano incluyó en el
buzón de sugerencias de la esperanza.
Hay remansos y cascadas, porque hay jardín en la casa. Valles, desiertos, bosques y selvas,
en la casa. Sobreabundancia en los materiales y una extraña geometría, escasez con centro,
en la expresión. La quinta visitada hace chaflán entre las avenidas Ironía y Reflexión, que
pocos frecuentan.
Dirección: La Plaza Cúbica s/n. Lo que gira detenido. Serenidad en lo caótico, un abrazo
salvífico en medio de las catástrofes. El geómetra nos regala una geografía para encontrar,
para perderse. Sólo es supersticioso con las superficies curvas, prefiere la rectitud. No la del
moralista , sino la del cartógrafo. Brújula en mano, todo rodea ese centro poderoso que atrae
como un imán los materiales.
Aunque no es frecuente, hay quien reclama el error como hallazgo, como propia corporeidad, y
ése cuenta con nuestra admiración. Otro caso: reclamar la recurrencia y perfección de lo
hallado, no negarse a encontrar un rostro, conocido y olvidado, de tanto en vez, demuestra un
arrojo ‘darwinista’ que nos conquista. Nos seduce esa mundaneidad, ese saber estar (de
vuelta), desprovisto de coqueterías acomplejadas (El perfeccionamiento de lo hallado es un
camino zen, canta el monje noctámbulo y ‘templao’, de vuelta a su templo ).
Como actores, como poetas y músicos, convocados a estos escenarios, sabemos que la única
verdad es la ficción. La autenticidad pasa por no negar los artificios. El simulacro es la materia
de nuestro trabajo, nuestra verdad (Désenos, pues, la honradez de un baile de disfraces.
Sálvesenos de la verdad de los que se quitan la máscara y muestran el abismo vacío de su
rostro. Hoy parece sincero el cuentista).
Escenografías 1 x 1, nos esperan impacientes, como invitaciones a contar una buena historia
(La responsabilidad de aprovechar los marcos, las estancias, las escenografías es vuestra,
parece barruntar el vampiro soleado). Eso sí, sólo hemos sido invitados a estar. ¿Régimen de
media pensión o estar a régimen?. Cada invitado traiga sus alimentos.

Víctor M. Díez

 

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Negrita, de Yraidy D. Blanco B.

Origen: Negrita. Voces Afroféminas – Afroféminas

 

Negrita

Me has dado una piel negrita,

negrita como la noche.

Mis cabellos son tus obras,

Todo mi cuerpo es un arte.

 

Has tallado cada característica con un significado,

Y me diste una piel negrita, negrita como la noche.

 

Quien no entiende tus propósitos y no conoce tus placeres,

Degrada esta piel negrita, negrita como la noche.

 

No soy grande, ni pequeña; no soy poco, ni soy mucho.

Soy la obra de tus manos, negrita como la noche.

 

No me formé, cobré forma en el ritmo de tus dedos,

Y desde el vientre de mi madre soy negrita como la noche.

El que margina, se margina; el que acepta, acepta; el que

Aprecia, aprecia y valora una piel blanquita o negrita como

la noche.

Tú eres grande y yo soy tu obra. Tú me conoces y yo te veo.

Soy perfecta como tu cielo, hermosa como tus plantas, fuerte

como tus árboles, radiante como tu sol y una mujer negrita, negrita

como la noche.

 

 

Jpeg

 

Yraidy D. Blanco B.

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Europa, Una Profecía: El anciano de los días por William Blake.

a través de Europa, Una Profecía: El anciano de los días por William Blake.

El Anciano de los Días, 1794. Aguafuerte y Acuarela, 36.0 x 25.7 cm. Copia que se conserva en el British Museum. El personaje de la escena al que vemos inclinado, es un anciano dibujando el mundo con un compás. Es un ser creado por el ingenio de Blake, al que llamó Urizén.Ver “El libro de Urizen”.Europa: una profecía: Blake, William, 1757-1827. Fecha de creación 1794 d. C. Ex Libris.El poeta, ilustrador y grabador inglés William Blake (1757–1827) publicó por primera vez “Europa, una profecía” en 1794, un año después de la aparición de su obra América: una profecía. En ambos libros, Blake intentó determinar el patrón que se esconde detrás de la historia humana y, en particular, de los sucesos trascendentales que ocurrieron en ambos lados del Atlántico entre el final de la Revolución estadounidense en 1783 y el estallido de la guerra entre Francia y Gran Bretaña en 1793. Blake, que al principio fue un entusiasta de la Revolución francesa, percibió el surgimiento de un mundo de privación y miseria en Europa, como lo describen «La hambruna» (lámina 9) y «La plaga» (lámina 10). El frontispicio (lámina 1) incluye una de las obras de arte más famosas de Blake, «El anciano de los días», que representa a Dios Padre como una figura poderosa, tocando la Tierra con un compás. La mayoría de los libros de Blake no se publicaron en el sentido tradicional, sino que fueron impresos por coleccionistas privados o libreros de Londres por encargos especiales. Como consecuencia, son libros extremadamente raros. Esta copia, de la Colección Lessing J. Rosenwald de la Biblioteca del Congreso, es una de las nueve copias sobrevivientes de la obra.El anciano de los días. Frontispicio. Lámina 1.Tomo de E. Gombrich: Historia del arte.“Los artistas pasaron a sentirse en libertad de plasmar sus visones sobre el papel como solo los poetas habían hecho hasta entonces. El ejemplo más sobresaliente de esta nueva dimensión del arte fue el del poeta y místico inglés William Blake (1757-1827), once años más joven que Goya. Blake fue un hombre profundamente religioso que vivió encerrado en su propio mundo, desdeñando el arte oficial de las academias y renunciando a aceptar sus normas. Algunos creyeron que estaba completamente loco; otros lo menospreciaron como un pobre chiflado, y solo algunos de sus contemporáneos creyeron en su arte y le libraron de la miseria. Vivió realizando grabados, unas veces para otros, y en ocasiones para ilustrar sus propios poemas. En “El anciano de los días” se dice que Blake vio esta enigmática figura de una anciano inclinado para medir el globo con un compás en una visión flotando encima de él, y en lo alto de una escalera, cuando estuvo viviendo en Lambeth (…).Es una grandiosa visión de Dios poniendo una bóveda sobre la faz del abismo. Hay algo de la figura del Dios según Miguel Ángel en esta imagen de la creación, pues Blake fue un admirador de Miguel Ángel. Pero en sus manos, la figura se ha convertido en maravillosa y fantástica. En efecto, Blake se formó una mitología peculiar, y el personaje de la visión no fue, estrictamente hablando, un todopoderoso, sino un ser creado por la imaginación de Blake al que éste le dio el nombre de Urizén. Aunque Blake concibió a Urizen como creador del mundo, juzgó que este era perverso, siendo por consiguiente su creador un espíritu maligno. De aquí el carácter de pesadilla pavorosa de la visión, en la que el compás aparece como un relámpago de luz en una noche oscura y tormentosa.Blake estuvo tan sumido en sus visiones que rechazó dibujar del natural y confió enteramente en su mirada interior. Es fácil señalar incorrecciones en sus dibujos, pero hacerlo así sería ignorar el objeto de su arte. Al igual que los artistas medievales, no se preocupó de la perfecta reproducción de las figuras, porque el sentido de cada una de las que componían sus sueños fue de tan avasalladora importancia para él que la simple cuestión de su corrección le parecía trivial. Fue el primer artista después del Renacimiento que de este modo se rebeló conscientemente contra las normas establecidas por la tradición, y difícilmente podemos condenar a sus contemporáneos por haberle juzgado horrible. No hace siquiera un siglo que fue universalmente reconocido como una de las figuras más importantes del arte inglés.”El libro que pasamos a presentar contiene diecisiete láminas y una página inicial, Ex Libris.Lámina 2.Lámina 3.Lámina 4.Lámina 5.Lámina 6.Lámina 7.Lámina 8.” width=”657″ height=”938″ srcset=”https://euclides59.files.wordpress.com/2014/08/2682_1_15.png?w=657&h=938&zoom=2 1.5x” src-orig=”https://euclides59.files.wordpress.com/2014/08/2682_1_15.png” style=”max-width:100%;” />

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Cráneo #64: Valeria Román Marroquín

a través de Cráneo #64: Valeria Román Marroquín

 

postal en un techo ajeno

 

“Nobody wants to lie in bed with you when your flesh is rotting” 
 Daniel Johnston

 

-estaré sola-, dije por primera vez cuando sentí una mano tocándome la rodilla: eran las dos y diecisiete a.m. en la casa de un amigo sin nombre

así se debe sentir el amor, pensábamos

dejamos de hablarle a la muerte por los cráneos humeantes en búsqueda de otro vientre para acariciar
es así: llegamos tarde
los recuerdos se derretían uno a uno frente a la tv,
tan silenciosos como van cayendo las aves

ahora solo quiero pensar en aspirar una y otra vez
la ceniza que va dejando mi memoria,
mientras un muchacho rompe el asfalto en mi espalda
ahora solo quiero pensar en la casa
en los recibos que no voy a pagar,
las tareas que no quiero hacer,
los años que no quiero vivir

esas cosas

todo se va pareciendo mucho a cuando hablaba con dios
y siempre me preguntaba si cambiaría algo en mi vida
pero jamás terminé de contestar
toqué tu puerta cuando me sangraba la nariz
todo se va pareciendo a la copia de una copia de una copia
todo se va pareciendo a ese día
¿todavía puedo quedarme?
voy a llenar de sangre la pista de baile/ el futuro/ el cielo
los caminos que llevan a este corazón de ciudad
los e-mails a medio escribir
los mensajes que nunca pensamos enviar
voy a llenar de sangre todo un poema:
sentirme como en la primera/ segunda/ tercera vez
como en todos los polvos que aún no me toca probar y gritar cualquier nombre
romper con cada uno de los ecos en tu mugre boca
junto a dios
junto a uno de esos ácidos nuevos que se cantan
aquí, donde todavía sigo de pie

esta vez voy a quedarme,
y ya no quiero llorar ni recordar que estoy sola

aquí, donde me dijeron que así de bonito
se debe sentir el amor

aquí, en otro techo ajeno

 

 

 

 

 

 

 

 

pequeña reunión de promesas que todavía no están en vídeo

 

“En la catequesis 
me decían 
no jures jamás 
niña idiota.” 

Berta García Fae
t

no es ninguna novedad que mis palabras
valgan lo mismo que cinco céntimos
para los niños pobres en las latas del supermercado
una vez llegué muy ebria a casa, y tú estabas tan molesta conmigo
que decías cosas como:
“cuando eras mucho más chiquita prometiste que no ibas a tomar de grande
porque el alcohol
es malo
es horrible,
debí grabarte,
ahora mírate
no tienes vergüenza”
qué peligroso es prometer
y qué triste no tener cámaras como testigo

te digo la verdad:
me hubiera gustado mucho que me grabaran

apagaría la televisión,
pondría los videos
con todas las promesas rotas
y mis nietos pensarán
-esa historia ya me la sé, vieja loca
al final todos mueren-

una vez le dije a mi madre
que nunca
jamás en toda mi vida
prendería un cigarrillo
dije que esperaría al correcto
dije que sería
como en las telenovelas mexicanas
dije que el hombre existe más allá
de la televisión
cuando comenzaron a brotarme las tetas dije
que solo
el amor podría verlas
cuando aprendí a mentir me olvidé de llorar

dije
muchas cosas que ahora están ahogándose en el lado vacío de mi cama
y todavía quisiera creer en ellas
pero
se siente tan bien
torcer el cuello de una paloma
se siente tan bien
pisotear una flor

digo muchas cosas porque necesito hablar conmigo,
tengo que decírtelas
porque hay demasiado silencio
acumulándose
en estas manos
o es que a veces
me da vergüenza el frío
me da susto besar al fantasma con el que duermo
pero siento que estás aquí para matarme

será tu palabra contra la mía: no tenemos pruebas en vídeo
para ir al tribunal
y todos los acusados ya se fueron de la sala:
hemos perdido, mamá
he cerrado la puerta con llave
he dejado de contar los días
y los nombres
y las caras
en especial, pierdo mucho tiempo tratando de mirarte a los ojos

y sí,
no tomo
no fumo
no aplasto hormigas en la pared,
yo no soy así

soy peor

 

 

 

 

 

 

 

una vez hablé

 

una vez hablé
frente a todos los estudiosos del idioma
frente a todos los maestros,
los obispos,
los poetas,
los hombres que trabajan las máquinas,
que trabajan
todo lo que otros miles de fracasados sueñan
sé que hablé,
recuerdo mis manos embarradas
recuerdo la saliva caliente de la fosa
donde los grandes superhéroes
en las dictaduras/ en los aeropuertos
fueron enterrados por mi generación,
sosteniendo al mundo en un frasco

la teoría del universo es simple:
yo aprendí a hablar
en el vientre de mi madre
esta es la única verdad absoluta que no se respira
y nunca olvido que cada día aprendo a hablar de nuevo
esta es la verdad entre todas las otras:
el grito
también puede ser un lenguaje

yo aprendí a gritar
en los cauces de mi madre,
pero luego de eso, ya no hay mucho más que pueda decirles:
todo lo dijo ella cuando el doctor sentenció:

de tres semanas no pasa,
pobrecita ¿ya sabe cómo se va a llamar la guagua?

en ese mismo instante
el sol se abrazó al invierno:
era una madrugada maldita de 1999
no teníamos hilo en los bolsillos
y nuestra casa
todavía era de barro y arena;
creyeron todos en la sala que mamá estaba loca,
porque tuvo dos ojos bien tallados
para ver de frente estas
épocas
-estos años que vienen
ahora
a apagarse sobre sus brazos-

en ese mismo instante creyó recordar
un viejo dicho
que dictaba mano y piedra
en el pueblo donde siempre volvía a caer,
muy lejano a este exilio,
en el pueblo donde los espejos y los milagros
también necesitan de un nombre

mamá abrió la boca entonces para darle silencio al cuerpo
y los doctores
los maestros
los poetas
los obispos
todos los que nos arrancaron las manos
volvieron a desaparecer

 

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Kiñe Rupa: estreia bem-sucedida de séries infantis baseadas em histórias Mapuche

Origen: SARAU PARA TODOS

Kiñe Rupa: estreia bem-sucedida de séries infantis baseadas em histórias Mapuche


http://lafkenkurruf.com/2018/08/29/kine-rupa-exitoso-estreno-de-serie-infantil-basada-en-relatos-mapuche/

As expectativas da primeira grande exposição foram superadas ao reabastecer o antigo Auditório do Teatro Condell, em Valparaíso, com mais de 300 espectadores, onde muitos não puderam entrar para curtir o espetáculo pelo fato de não haver lugares disponíveis.
“Kine Rupa” série de bonecos inspirados em histórias Mapuche teve sua estréia no Cinema Insomnia Valparaiso, no sábado 25 de agosto em uma função especial que foi apresentado por seus criadores da organização mapuche Pewvley Tain rakizuam em parceria com a Produção Audiovisual Synoptic e New Media , além da presença dos bonecos, que foram os protagonistas do show.

 

Após a exibição dos quatro capítulos de Kiñe Rupa, um fórum foi realizado em conjunto com a equipe de criação e os fantoches da série. Crédito da foto: Simona Mayo G. 

 

A série infantil é baseada no livro de história Mapuche Segundo Llamin ñi kuyfike nütram (Valparaíso 2015) da organização Pewvley taiñ rakizuam. A obra audiovisual consiste em quatro capítulos, é estrelado por bonecos, é falada em mapudungun e castelhano. Procura encantar grandes e pequenos com músicas pegajosas, compostas especialmente para a série.
A história central é sobre Jiffy e avó Paskuala que compartilham seus dias longe da cidade, onde sua avó conta as histórias mais surpreendentes sobre bruxas Mapuche, cavernas secretas, animais que se tornam humana e da vida sob o mar.
“Ficamos surpresos com a grande recepção do público da cidade, o público de mais de 300 pessoas reflete o interesse genuíno que existe hoje para se aproximar e aprender mais sobre as histórias do povo mapuche, em mapudungun”, disse Andrea Salazar, membro da organização Pewvley taiñ rakizuam e a série “Kiñe Rupa”.
Os espectadores ficaram encantados com a criatividade da série infantil. “Eu achei bonito, muito educativo para outras crianças e também é divertido”, disse Cristóbal Aros, aluno do 8º ano. Por outro lado, Sandra Astudillo, professor Vina del Mar, que também participou do evento teve uma percepção similar “Eu gostava que foi baseado em histórias recolhidas, enfatizo que os personagens eram fantoches e musicalización foi muito bem feito”, disse ele.
Além disso, “Kiñe Rupa” foi selecionado no 12º Festival Indígena de Cinema + Vídeo em Santiago e na 3ª versão do Festival de Cinema Indígena Tuwün de Wallmapu em Villarrica. Ambos os festivais audiovisuais têm grande prestígio na América Latina.
Próxima data de exibição: 8 de setembro às 17h no Cine Insomnia (Teatro Condell), Rua Condell No. 1585, Valparaíso. O bilhete custará US $ 1.000 (o valor inicial será mantido) e a entrada será por ordem de chegada. Recomendado para público a partir dos 7 anos de idade.
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Jorge Luis Borges en #LaPupilaTv (video)

a través de Jorge Luis Borges en #LaPupilaTv (video)

 

El universo Borges, su portentosa creación literaria, su autobiografía, sus tristes afinidades políticas, su imaginación siempre sorprendente y su erudicción enciclopédica son el tema de esta emisión  de La pupila asombrada.

WordPress no deja empotrar el video y YouTube nos lo bloqueó  pero se puede ver en  https://www.facebook.com/LaPupilaAsombrada/videos/1727400387308324/

 

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O filme de arte mais esperado do ano! 

Origen: O filme de arte mais esperado do ano! | Autores Artistas

O filme Loving Vincent já nos dá um aperto na garganta logo nos créditos iniciais, quando vemos as icônicas imagens de Starry Night criando vida na imensa tela do cinema. Neste momento, também somos avisados de que o filme foi 100% pintado à mão, o que faz do longa uma obra prima por si só. Todo fã de arte sente o coração apertar ao se deparar com tamanha beleza.

A produção levou seis anos para ser concluída e contou com o trabalho artesanal de mais de cem artistas. Os campos de milho, as noites estreladas das telas de Vincent, a casa amarela, os amigos que ele pintou, os camponeses, os bares, os hotéis e as tavernas que frequentou parecem tão reais que temos a impressão de que estamos caminhando por dentro de cada uma de suas telas!

Os responsáveis por esse filme inigualável são o animador britânico Hugh Welchman, e sua esposa, Dorota Kobiela, uma artista polonesa. 125 artistas trabalharam conjuntamente para pintar os 65.000 quadros individuais do filme, inspirados em cada sequência por pinturas específicas de Van Gogh. A pintura quadro a quadro foi feita por cima do filme, resultando em imagens primorosas!  O efeito visual é esmagador, uma imersão de luxo na paleta e no ambiente de um artista célebre.

A trama de Loving Vincent se passa um ano após a sua morte, e conhecemos sua história sob a perspectiva de diversos personagens. O roteiro é fiel à biografia do artista, utilizando suas cartas como referência para a narrativa cinematográfica.  

O personagem principal da obra é o amigo da família, Armand Roulin (Douglas Booth), que foi enviado a Paris por seu pai, o carteiro responsável pelo envio das mais de 900 cartas que Van Gogh escreveu, para cumprir com sua última entrega: a carta que Van Gogh escreveu ao irmão Theo antes de morrer.

Os diretores do filme levantam a suspeita de que Van Gogh não se suicidou, mas que fora baleado por um amigo bêbado. Na verdade, toda a trama se baseia nessa suspeita, e cada personagem conta um fato sobre a vida de Vincent que ora nos faz pensar que ele se matou, ora nos faz crer que foi assassinado.

Os especialistas do museu Van Gogh não aceitam a versão de um assassinato. Para eles, está mais do que evidente que o artista tirou a própria vida num momento de melancolia e desespero. O próprio Vincent assumiu a responsabilidade pela bala que estava em seu estômago, quando ainda agonizava em seu leito de morte.  

Perturbado pela incapacidade de gerar o próprio sustento, e preocupado com o constante trabalho que dava ao irmão Theo, Vincent teria tirado a própria vida quando soube da gravidez da cunhada, esposa de Theo. Ele não queria continuar a ser um fardo para o irmão, agora que teria ainda mais responsabilidades e gastos com o nascimento de um filho.  

O filme é magnífico! A história é contada de uma forma surpreendente e cada cena foi pensada para nos levar a uma profunda jornada por dentro das telas do artista. Imperdível!

 

 

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Liu Xia: movilización internacional en favor de la poetisa china viuda de Liu Xiaobo

Origen: Liu Xia: movilización internacional en favor de la poetisa china viuda de Liu Xiaobo | Periodistas en Español

Liu Xia: movilización internacional en favor de la poetisa china viuda de Liu Xiaobo

Por iniciativa del Pen Club estadounidense y Amnistía Internacional (AI), 28 intelectuales franceses y americanos difundieron por internet, el 16 de mayo de 2018, unos vídeos en los que aparecían leyendo poemas de Liu Xia, informa el diario francés Le Monde.

Liu Xiaobo con Liu Xia
Liu Xia con su esposo Liu Xiaobo

Entre los firmantes figuran el Premio Nobel de Literatura 2003, John Maxwell Coetzee, y el escritor disidente chino Ma Jian, exiliado en Londres. Por su parte, AI ha puesto en marcha en, en twitter el hastag #FreeLiuXia

La iniciativa forma parte de una campaña internacional que tiene como objetivo conseguir que las autoridades chinas dejen en libertad  a la poetisa Liu Xia, de 57 años, viuda del disidente Liu Xiaobo, en situación de residencia vigilada desde que su esposo consiguió el Premio Nobel de la Paz en 2010. Liu Xiaobo fue condenado en 2009 a once años de cárcel por “subversión”, por firmar un llamamiento a favor de la democracia en China, y falleció en 2017, a los 62 años, a consecuencia de un cáncer contraído mientras se encontraba en la prisión.

En una carta abierta, publicada el lunes 14 de mayo en el diario Le Monde, cuarenta mujeres, entre ellas la filósofa Elisabeth Badinter y la ex ministra de Cultura Aurélie Filipetti, pedían al presidente chino, Xi Jinping la libertad de Liu Xi: “En nombre de nuestra común humanidad, pedimos que le permita disfrutar finalmente de todas las libertades que están formalmente garantizadas en la constitución china”.

Según fuentes del periódico, la poetisa habló hace un par de semanas con el escritor disidente chino Liao Yiwu, quien reside en Alemania, y le dijo que está dispuesta a “dejarse  morir” si las autoridades siguen prohibiéndole salir del país. Preocupados ante estas noticias, cinco diplomáticos destinados en China –un alemán, un británico, un francés, un canadiense y un representante de la Unión Europea- intentaron el viernes 11 de mayo visitar a Liu Xia en su domicilio, donde permanece estrechamente vigilada desde 2010, pero les fue impedida la entrada. Después, el gobierno de Pekín ha pedido a los diplomáticos extranjeros que “respeten la soberanía” de la justicia del país.

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