Un bel morir, por

Un bel morir | Tam-Tam Press.

Un bel morir

Cancamusa 7. Junio 2015. © Fotografías: José Ramón Vega.

El fotógrafo José Ramón Vega y el poeta Víctor M. Díez continúan con su original sección creativa para TAM TAM PRESS. Se titula “CANCAMUSA” y tiene periodicidad mensual. Cancamusa es un término utilizado, con frecuencia, en el mundo de la magia y que viene a significar: dicho o hecho con que se pretende desorientar a alguien para que no advierta el engaño de que va a ser objeto. El mecanismo de la sección consiste en la propuesta, por parte de Vega, de tres de sus fotos, en principio, inconexas entre sí, sobre las que Víctor M. Díez debe escribir, improvisar, armonizar un texto que cree un trampantojo poético. Nada por aquí, nada por allá. Sin trampa ni cartón. ¿Dónde está la bolita? / Aquí va la séptima entrega:

Un bel morir

Fotografías: JOSÉ RAMÓN VEGA
Texto: VÍCTOR M. DÍEZ

CANCAMUSA (Junio 2015)

“Un bel morir, tutta la vida onora” (Petrarca)

Para Maqroll

© Fotografía: José Ramón Vega.

La luz enfosca la madera de humo y barniz. Se tambalea, hace barco, el escenario mil veces taconeado. Como el tío Gregorio, mirando borroso por encima de los glisos, sosteniendo la puerta mientras le da una calada al pucho. De seguro, vio pasar por Sobredo mil carros y carretas cargadas de hierba o centeno. Míralo ahí plantado, doblando, como un castaño medio ciego en mitad de la ladera. Parece que se va a arrancar a cantar, el paisano.

Coplas de aguanieve, las mozas son como coplas de aguanieve. Sobredo, municipio de Sobrado, del barrio de O Padrón al de A Quintá. Un llanto de pizarras, cuestas y soutos de castaños.

Hay que bañarse, tío Gregorio, que nos están esperando.

Yo, que fui cachicán en las vendimias, les tiraba estos versos a las mozas que llenaban los miegos: las mocitas de mi pueblo / cuando se van a bañar / lo primero que se mojan / es el pecado mortal.

La vida es como de estraperlo, hijo, tanta flauta pa quedar tan solo, tan soltero de todo. Somos menos que el humo de este jodido celtas.

© Fotografía: José Ramón Vega.

“Piernas, mujeres y cómicos para todos ustedes, simpático público”, decía el cartelón que anunciaba el Teatro chino de Manolita Chen. Guarino se quedaba embelesado ante las fotos de las coristas. Era de los que esperaba la fecha con ilusión y se presentaba voluntario para salir a la pista, a la menor insinuación del presentador. Pero nada como un buen baile en la pradera. Un buen acordeón y una caja, los cien éxitos y vengan pasodobles, boleros, muñeiras y chachachás. Los quintos miran y ríen desde el fondo, son el coro griego de la memoria. ¡Que nos quiten lo bailao! Y que me tenga que morir yo ahora, con la pensión que cobro, dijo Guarino.

© Fotografía: José Ramón Vega.

Es la hora. La sombra del escaño se hace cruces en el costado del viejo ropero. El tío Gregorio busca algo como si lo escondiera. El retrato orlado del hombre joven y fuerte que fue, preside la estancia con una majestad de otro tiempo. La imagen cubre restos de viejos calendarios, como si no comprendiera los tejemanejes del tiempo.Ya voy, ya voy, tiene que estar por aquí. Y se agacha el anciano Gregorio, una y otra vez, como si reverenciase su propia imagen de entonces, sin darse cuenta. La pieza es un resumen de la vivienda y de la vida. Es el último refugio, una suerte de estancia mixta con comedor y dormitorio, con alacena y mantel de hule sobre la mesa. Avíese, tío, que nos vamos. La cama de hierro pone su música de muelles oxidados a la despedida. Vamos, vamos, que caminando monte arriba / una zagala encontré / Yo la dije: monte, monte/ y ella dijo: monte usté…

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